domingo, 24 de mayo de 2009

Resiliencia


“Yo sé que puedo salir de esto”

Cuando me preguntaron cómo hago para estar bien ante ciertas situaciones desfavorables de la vida, respondí: día a día aprendo y me sigo convirtiendo en una persona resiliente…

Cuando me encuentro frente a situaciones difíciles, lo que hago es no tomarlas demasiado en serio, la vida es así… los problemas están para ser resueltos, de otro modo, no serían problemas, o por lo menos es lo que yo creo. Mediante el sentido del humor, dejo de “dramatizar” el problema, y de esa manera le sitúo en su justo lugar.

La capacidad de pensamiento crítico es fundamental para analizar objetivamente las causas de la crisis, así como las alternativas para enfrentarme exitosamente a ella. Necesito pensar y estar sola; mi independencia física y emocional son indispensables para un buen análisis de la situación, todo esto sin dejar de lado la responsabilidad y la habilidad para resolver el problema.

La vida me dio pruebas, y hoy por hoy estoy convencida de que tengo la capacidad, el valor y la fortaleza para aceptar la situación, resistir, tolerar la presión, los obstáculos, analizar profundamente y hacer las cosas correctas, aún cuando todo parezca estar en mi contra.


martes, 19 de mayo de 2009

Vivir el presente


“El pasado es historia,

el futuro un misterio,

hoy es un regalo,

por eso llamamos Presente”


Hace poco tiempo un amigo me dijo que tengo que vivir el presente, y pensé: ¿Cómo vivir correctamente el presente?... ahora sé.

Tengo que vivir el presente tomando las riendas de mi vida, disfrutando día a día, minuto a minuto, dejando que todo ocurra a su tiempo, sin pensar en el pasado, y mucho menos, en el futuro.

El pasado me da una referencia, de esas vivencias debo aprender cómo actuar en el presente para seguir creciendo, lo que debo dejar de hacer es pensar en cosas que “pudieron ser”, cosas que hice, y que pude haber hecho pero no hice.

El futuro es mi proyección, depende de lo que haga hoy… pero si vivo preocupada por él no voy a hacer ni lograr nada. Lo único que consigo con pensar en el futuro es inseguridad, y hasta angustia.

Vivir pendiente de lo que podría pasar en el futuro, o atada a situaciones del pasado, sólo me provoca pérdida de energía, ya que me centro en algo que ya pasó, o anticipo situaciones que no sucedieron y que son inciertos.

De ahora en más voy a dejar de ver al presente como un “túnel” para llegar al futuro y vivir preocupada por cómo será.

Mi presente será mi plan para lograr satisfactoriamente las metas que deseo alcanzar.

Estas últimas semanas me pasé viviendo en “otro tiempo”, pero estoy decidida a vivir completamente en “tiempo regalo”… en tiempo presente.

Tres Poetas Románticos: Peregrinos del Mundo


La poesía, como género literario y humano, representa a la búsqueda de la máxima expresión de los sentimientos y pensamientos, estos tal vez encerrados en lo más profundo de nuestro ser. Concibe además un mundo distinto, una visión diferente en lo que a las manifestaciones del Universo, su unidad, su forma, su estructura competen. Ser un poeta, o bardo, o vate, implica el constante observar y describir el movimiento de la naturaleza, expresándola en un lenguaje simbólico, mediante el uso de figuras literarias, puesto que lo bello, lo bueno, lo cualitativo, lo malo, tiende a exaltarse hasta los límites del paroxismo. Decimos que cuando hacemos poesía, estamos haciendo hablar a nuestra alma misma.

Estos pensamientos podrían ir tornándose subjetivos si no procedemos a un minucioso y delicado análisis literario-poético, sobre el porqué de estas aseveraciones. Basta con remontarse hacia una revolución de no más de tres siglos como pasado cercano a la más pura expresión de nuestros avatares, penas, alegrías, dolores. El movimiento denominado Romanticismo, nacido a finales del siglo XVIII y consolidado durante el desarrollo del Siglo XIX, como respuesta a una forma de pensar imperante ya en esos momentos (La Ilustración), pregonaba, a diferencia de la fría deducción y la mera lógica propias del Siglo de las Luces, al máximo cúmulo de sentimientos que un hombre pueda segar desde su interior. Aislado de todo refinamiento racional, ajeno a reglas estéticas muy rigurosas, el movimiento romántico supone una liberación del pensamiento, una libre expresión más individual, netamente intimista, extremadamente nacionalista, sobre las situaciones de la vida de ese tiempo.

Es un giro de toda una época, aletargada por los usos y abusos de la Monarquía y su Régimen Absolutista. Es un despertar hacia un nuevo mundo. Es un fluir más limpio, más puro, más intenso, de las turbulentas olas de nuestros pensamientos. Así se abre un extenso capítulo en el mundo: la era de las revoluciones, de los movimientos por las causas independentistas, cronológicamente primero en América, luego en Europa, mas las razones se fundamentan y se complementan: ambos continentes se hallaban oprimidos bajo un mismo cetro.

Inmediatamente surgen figuras determinantes en la esfera política, social y literaria del siglo XVIII. El antecedente más cercano al Romanticismo se remonta a la edición de la novela epistolar “Las Cuitas o Tribulaciones del Joven Werther” (1774), del erudito alemán Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832). En ella Goethe muestra a un joven de caracteres tempestuosos, enamorado de una mujer prometida a otro, y no siendo correspondido, se suicida. La publicación de dicha novela trajo consigo una ola de suicidios, lo que provocó la censura de la misma.

Goethe confiesa póstumamente que el personaje de Werther se basa en una situación vivida por él mismo, ya que estuvo enamorado de una mujer próxima a casarse. La influencia del Werther tuvo honda repercusión en Europa, con el prototipo del héroe errante agobiado por sus pesares filosóficos, metafísicos, y el más importante, el del amor no correspondido. Puede tomarse desde ese momento como el punto de partida del Romanticismo en la literatura.


De aquí surgen escritores, poetas, identificados plenamente con la vertiente romántica, dedicándose a expresar sus sentimientos creando, retratando paisajes, idilios, situaciones de desengaño, melancolía de los recuerdos, nostálgicas introspecciones, siendo ellos mismos los protagonistas, escondidos bajo de sus personajes. Proseguimos al estudio de tres poetas, ingeniosos hidalgos al decir de Cervantes, siendo uno de ellos tal vez el principal representante del Romanticismo Inglés y vate viajero de sus sueños. Tal es el caso de Lord Byron (1788-1824), quien viviendo una vida de desenfrenos, tristezas, penas, es desterrado de su patria Albión (como la llama en su Childe Harold), y parte sigilosamente hacia las tierras italianas para no pisar jamás su tierra natal. La personalidad de Byron fue una de las más controvertidas de su época.

Conoció la fama mediante su genio literario, más sus relaciones incestuosas con su hermanastra Augusta lo hicieron odiado, manchándolo para siempre dentro de la sociedad inglesa de su época. De su papel como vate peregrino, describió a la belleza de los campos de Malta, Albania, Portugal, España, Grecia, en su Childe Harold, héroe personificado por él mismo, viviendo las peripecias de estar alejado de su patria, y abrazando una tierra que no es la suya. Muere luchando por la causa griega en el sitio de Missolonghi en 1824, de un ataque epiléptico.

Además junto a él respiran aún los líricos Percy Shelley y John Keats, quienes también conocieron el destierro. El uno por su ateísmo, el otro por su tisis, radicándose en la Italia revolucionaria. Shelley, poeta de las sublimidades, puro como su alma, se dedicó a describir el Universo, impregnado en sus versos, la fragancia y elíxir de lo majestuosamente divino. Su Himno a la Belleza Intelectual pregona la perennidad de la belleza ante el mal. Muere ahogado en Pisa durante el naufragio de su barca Ariel en 1823. Keats fue un amante del arte helénico: su Oda a una urna griega, predice con nostalgia indecible que su muerte, a más de estar cercana, será en los brazos de lo bello, lo único gloriosamente verdadero. Muere de tuberculosis en 1821.

Almas sumidas en la búsqueda de la felicidad, en la dulzura del mundo, sus idealismos permanecieron hasta que el hado silente, hizo cesar sus respiraciones. Estos personajes descritos, son los más laureados poetas peregrinos del mundo. Vidas atormentadas, morando en los huracanes, vendavales y tormentas de sus corazones, el tiempo los vio florecer y marchitarse como las flores golpeadas en invierno, sin que la primavera las refugiase. Aquí tal vez pueden encontrarse diversos rasgos en las personalidades de estos poetas.

Tantos somos los que nos sentimos vinculados profundamente con sus espíritus. Y el amor abrió y cerró sus puertas, germinando la semilla de las idolatras hacia otras almas desconocidas, pero puras, tal vez no correspondiendo estas, o desistiendo aquellos. Aquí en la tierra la manifestación más grande, y la capacidad más grande que nos brindó el sabio creador es la de sentir. Sentir en nuestros nervios, sangre, venas, alma y corazón, el poder del amor, tanto divino como el idealista, el que desea ser tan perfecto, y llega a serlo…si uno se desvive por eso…el amor terreno. Como errantes ha seguir el camino de vivir anhelando quimeras, habremos de surcar mares los poetas, para encontrar finalmente, la felicidad, la gloria, en Dios, y al decir de Shelley, a un “Espíritu dentro de dos formas”.

domingo, 17 de mayo de 2009


"Delete"

Más allá de una simple tecla…

Es impresionante el significado y el poder de esta tecla. Día a día pienso 2 o 3 veces antes de presionarla, es que ese “click”, ese segundo, es un segundo que puede cambiar mi vida.

Sólo con una tecla desaparecen situaciones o personas innecesarias en mi día a día, realizando así una ruptura definitiva para mi salud mental y física.

Me detengo, me siento, me relajo, reflexiono, y concluyo: cada vez mi dedo va más seguido a ese botón, a esa salida de emergencia.

“Delete” es mi estrategia “DEF” (duradera, eficaz y fácil) para eliminar sensaciones desagradables en respuesta a otras personas o situaciones.

Una tecla… una sola, y desaparece… para siempre.


http://locutinalugo.blogspot.com/

lunes, 11 de mayo de 2009

Coloquios a la Luna


Permitidme expresar en versos

Al humilde canto de mis sueños.

Lamentándome acaso por mi vida,

Por mis anhelos que jamás habrán de acabar.


La noche envuelta de estrellas,

Está aguardándome con triste pesar.

Resuenan las antiguas preguntas sinceras,

De aquellos recuerdos que no habré de olvidar.


Este andar conmigo mismo,

Sufrir errante a través de las adversidades,

En la inconstancia del tiempo

En la vida de eternos suspirares.


Y regresa la remembranza de los días,

Que trajeron consigo a las caricias benditas…

Dulces abrazos de un amoroso ser.

En los susurros preciosos del atardecer.


Se acerca la noche con su hija la luna,

La reina protegida de los poetas.

Con la palidez de su mirada sencilla,

Me otorga bienestar de Diosa bella.


Oh! Divino rayo que renace cada crepúsculo,

Se desprende de su halo como aureola celestial.

Oh! Madre de las estrellas, lirio primaveral,

Háblame por un instante, has a mi dolor callar.


Elegíaca lamentación por la princesa,

Que era adorada en la tersura de su cabellera.

Vestida con los destellos del alba sincera,

Su sonrisa alababa a las flores en un despertar de pureza.


Ser enteramente de ella, nervio, alma, corazón,

Sea ella para mi, sonrisa, hada, amor.

En fin, ser para sus adentros, su humilde servidor,

Y ella en mis sueños mi infinita adoración.


Dejadme Luna enfriarme como tus cráteres,

Soledad, es lo que queda, al navegar,

Por los mares donde los cisnes,

La ven a lo lejos soñar.


Déjame ser un punto más en el hemisferio,

Un planeta más en las lejanías del Universo,

Donde ni el brillo del astro rey me otorgue su misterio.

Mi amada es la única luz que me ha libertado del destierro.


Como el dulce vaivén del viento,

Mi voz llegaba a su oído sin dispersarse.

Sumiso poeta fui para su corazón inefable…

A la castidad de sus labios mi alma llegó a asomarse.


Dios le dio, oh astro angélico, tu beso frío…

Donde la luz no era capaz de extinguirse.

Brillaba incierta en las claridades de tus fuentes…

Allá en el reflejo de las aguas provenientes de los siete mares.


Aún siendo su ser como el cristal

Que frágil encierra tu divinidad.

En su amor late la llama inmensa

Que fluye en la blancura de la paz.


Le has puesto tus relicarios, tus cofres…

Que encierran un misterio inequívoco…

Ella es pura…reina de las noches.

Que da vida a mi rostro frívolo.


Luna, blanca faz del espíritu…

Gracias a ella aun sigo vivo.

Son estas confesiones las que dicto.

La amaré aún en el Paraíso.


El último canto de mis coloquios.

Las estrellas otorgan también sus abrojos.

Yo, poeta, afirmo entre sollozos…

Que, como la luna, ella…brilla ante mis ojos

Qué es la música


¿Qué la música en una sociedad corrompida por la miseria y el hambre?
¿Qué es la música en una cuidad de avenidas, smock, humedad y demencia?

¿Qué es la música en el segundo de silencio que se pierde entre voces que no dicen nada cuando callan?
¿Qué es la música para un hombre que espera tan solo ser feliz?



Música es ese instante de paz en el que recargamos fuerzas para continuar en una sociedad corrompida por la miseria y el hambre.

Música es no perdernos en una cuidad de avenidas, smock, humedad y demencia.
Música es no sucumbir en el segundo de silencio que se pierde entre voces que no dicen nada cuando callan.

Música es un hombre feliz.
Música sos vos frente a mi radio, escuchando música.

Duele Asunción

Duele Asunción sin tus ojos severos y tus palabras violentas.
Duele Asunción ensombrecida por árboles añejos que recuerdan otras épocas.



Duele Asunción en sus calles y avenidas:
Rodríguez de Francia: un mercado de monotonía y tonalidades vacías.
Colón: smock, demencia y un movimiento estudiantil en decadencia.
Azara: aromas y primaveras.


Duele Asunción y sus arboledas.
Calles, avenidas, plazas y luciérnagas,
Lámparas que alumbran una noche sin estrellas,
Lámparas que condenan una capital con flores secas.


Palma: caminatas y conversas.
Herrera: una buena obra y dos cervezas.
Antequera de cigarrillos y agua nueva.


Duele Asunción sin tus ojos tajantes y tus palabras andariegas.
Duele Asunción en cada plaza, en cada escuela.
Duele Asunción en sus niños y sus abuelas.


Jazmines sin aromas en la ciudad de la pobreza.
Jazmines con sabor a empanadas, sin más vuelto que monedas.


Falta luz para tanta tormenta en esta Asunción sin tanta vuelta.
Faltan tus ojos en Asunción de mi insensatez y mi pereza.

domingo, 10 de mayo de 2009

Durante cuatro años los pasillos de la carrera de Ciencias de la Comunicación (así, en mayúsculas, nombre teeté de nuestra carrera) me ofrecieron solamente incertidumbres. Hoy, desde lejos, veo como – aparte de la lucha campal por algún puchero para laburar – la disputa que marca tendencia en la facultad se lleva a cabo en el ámbito político. Es que – aunque uno no quiera – a la facultad se la tilda de sucia, de izquierdista, de pobre y de poco formada: en lo de sucia tienen razón, todavía recuerdo los buenos tiempos en que Cuaji olía a caña y Jose’i se paseaba orondamente por los pasillos pregonando quien sabe qué tendencia de seudo izquierda culminando sus alocuciones a las masas con una frase certera como un balín de goma: “Ni un pazo atráz (sí, así con “Z”)”

Esperá un poco, me desvié del tema. Ah, sí… la política de la facultad. Desde el año en que comencé mi desconocida odisea por ese lugar lleno de toda clase de mentes un virus expansivo se ha propagado cuan gripe porcina. El Movimiento Revolucionario Estudiantil (MRE) una evidente rama del Partido Movimiento al Socialismo (P-MAS), sector surgido de la tétrica izquierda paraguaya. En los primeros tiempos los veía como personas inofensivas que no tenían idea (yo tampoco) de qué era la vida ni las ideas que difundían. Sí era de rebeldes ponerse una remera del “Che” o oponerse a cuanto guyryry había en la facultad.


Hoy me asustan, es que creen parece que son dueños del gobierno. Tienen un Ministro cuya obra más importante es nada, excepto ser visto en discotecas de dudosas tendencias y vincularsele relaciones con tiros a su propio arco. La Secretaría de Emergencia Nacional no ha logrado nada sustancioso.


Me asusta que lleven una bandera que tenga el martillo y la hoz, que canten la internacional, que propongan “liberar” a un pueblo restringiendo las mismas libertades que nosotros defendemos. Los pocos doctos guían a la prole estudiantil a aguas borrascosas, nadie sabe la más mínima diferencia entre una ideología socialista y una comunista. Por lo visto ellos nos están informados que en la Rusia comunista las libertades estaban supeditadas a una persona, que en Cuba, Guevara eliminaba a cualquiera que se oponía a lo que él decía, que el comunismo ha sido eliminado de la faz de la tierra y que el socialismo que los “emeerreesistas” predican es un comunismo encubierto, prepotente, lleno de excusas para el poder de unos poquísimos y para que la mayoría jueguen a ser peones de unos ignorantes.


Y son prepotentes eh, prepotentes ignorantes, así mismo como los colorados, liberales o cualquier otra yerba que se aproxime a ser un grupo político.


Meten miedo, capaz eso es lo que quieran. Pero lo que me da más miedo es que nadie se les interponga y al final terminen haciendo lo que se les plazca.


Mientras tanto vamos a ver a que personajete suben como presidente del Centro de Estudiantes este año, será bueno saber cuál es su invención.

www.esteladoparaarriba.blogspot.com

COYOTADAS



Viernes. Soltera. Buena companhia. Bailongo. Vamos a coyote. Después de excederme con la Coca light y el agua tónica, visité en innumerables ocasiones la cueva de las heces y de los líquidos desechados mediante el acto o proceso de miccionar. Bendito aposento sagrado de la moda asuncena. Al inicio del punchi-punchi las muchachas daban muestra de glamour y style, vyrorei el programa fashion emergency, pero pasadas las horas.... (já era) era otro el cuento.

"Boluaaa... le viste a esa pendeja... Dios mío, se escapó de la jungla!viste el bigote que se manda!.... Idiota, no me pises... formá fila! Putaaaaaaa.... boluaaaa, viste con quien estaba el chuuurro ese del sanjo... con esa vaira de cuarta, flor de buzarda se le cuelga y sigue bailando hasta abajo!!! Salgan.... Mi amiga se siente mal... (vomitando) necesita un water!!! puta... tranquilizate boluaaaaa... no sabés tomar boba! tres brahmitas, dos tequilas, 4 whiscolas, un mojito! estás mal! para venir a vomitarme encima! el aliento a guarapo tenés! hecha puta estás! cómo vas a llegar así a tu casa! tomaste más que un tipo!". Todo esto mientras yo esperaba en la interminable cola. Tres de los cinco templos de la cagada estaban siendo usufructuados por muchachas que destilaban alcohol y demás derivados del petróleo por la boca... (yo... me meaba encima, con una escenita más mi represa desbordaba). Finalmente, Dios oyó mis ruegos! y mis ovarios que ya entraron en huelga indefinida sin previo aviso y dieron gracias a Alá al entrar nuevamente en actividad.

De nuevo en la lucha del hasta abajo y el punchi truchi, vi chicas y chicos caer como el coyote de la montanha... tomaban hasta morir. Hechos-putas.. dícese de los chetos que no saben tomar y que exceden con el consumo de bebidas espirituosas, los grandes valuartes en el arte y la disciplina kausística acotan que eso se debe a la poca cultura alcohólica y a la falta de clase y resistencia. Observé a parejas bailar música electrónica pegaditos cachete con cachete, pechito con pechito y le dije a la Luján de mis adentros... comienza a gustarme la electrónica! jajaja... pero para sorpresa mía, el motivo, la razón, el karaku de la cuestión era que la danzarina no podía pararse y el caballero la sostenía como una marioneta, marioneta en coma alcohólico, con muchas ganas de unir su vida y declararle fidelidad eterna al inodoro.

Tanto vómito, me "provocó" ganas de salir. Una llamada me salvó de ver más mierdas humanas caer en forma de líquido no amniótico. Afuera, como en las fiestas patronales, una camionada de chipa barrero esperaba a los futuros compradores. Y me dije... no existen diferencias sociales... serán muy chetos pero sufren los mismos vicios que el resto de los mortales. Harina de maíz y lúpulo, explosiva combinación de los demonios, me imagino aquellos estómagos, tanta mierda junta... waaaaaaa...
Me cago en las filas en las casas de los depósitos fisiológicos humanos, me cago en las caídas libres, me cago en la juventud que no sabe divertirse. Brindo con agua sin gas por los controles en las rutas... en las pi"petas". Vaya dicotomía, voy a coyote, pero me cago en la chetura. Oh... Jehová... quién me entiende? Muchachas y muchachos... no abusen... cuidense! Ish









Mi blog de paso... www.mecagoentublog.blogspot.com

Cepillo de dientes.

Amanecieron muertos leyéndose en el periódico, en la sección "obituarios".
Sus ojos desorbitantes y las pupilas dilatadas como si estuvieran bajo el efecto de una sustancia alucinógena, trataban de conservar la calma y no perder la razón ante aquella extraña situación... el hecho de leer sus nombres en la página fúnebre concientes aún de que sus cuerpos continuaban calientes a causa del aquel encuentro que mantuvieron hace algunas horas.
Como si fuera una acción increíblemente cronometrada, ambos encendieron nerviosos unos cigarrillos, mientras exhalaban el humo buscaban un asiento, porque les temblaban las piernas, como si tuvieran de frente a Caronte anunciándoles que debían partir. Sus pulmones estaban tibios, pero las manos y los pies fríos. Derrepente la piel se les tornó amarilla y los labios adquirieeon un color pálido. Debajo de las uñas podían observar un color liláceo, o tal vez azulado.
Ella se levantó del sofá de la sala de su departamento y corrió al baño, luego de sumergir su rostro unas cincuenta veces en agua fría se dio cuenta de qu él se había olvidado su cepillo de dientes. Lo tomó, y apreciaba el color, azul como la camisa que llevaba puesta el día en que se conocieron, luego lo acercó a la naríz, olió las cerdas despeinadas tratando de recordar su aliento mañanero.
Él saltó de la cama que ni se había desarreglado, porque llegó casi al alba. También fue al baño, se dio una ducha en agua hirviendo para que sus mienbros helados recuperen la temperatura del resto del cuerpo. Al sentirse un poco aliviado se rodeó la cintura con una toalla amarilla, se miró al espejo y recordó que había olvidado su cepillo de dientes. Volvió a mirarse y notó el aspecto cadavérico que tenía - dejaré el gimnasio- se dijo.
Se peinó el cabello, y cuando acababa de notar de que en cuestión de horas había perdido más de la mitad del pelo, en la cabeza, cejas, pestañas, pecho y piernas, sonó el teléfono celular - te miraste al espejo?- decía una voz femenina y temblorosa del otro lado- lo estoy haciendo en este momento- respondió serio y miedoso- será por que lo hicimos?- preguntó ella- si, vos y yo sabíamos que si lohacíamos debíamos pagar las consecuencias- y comenzó a sollozar- te amo preciosa, te amo- repitió llorando.
- Yo también te amo, y no voy a olvidarte, en la próxima vida voy a encontrarte, es mi turno, bromeó ella con un tono de picardía.
- Y cómo lo harás?- preguntó.
- Te reconoceré por el aliento, estoy oliendo tu cepillo de dientes, es lo último que voy a hacer ahora... oler el aroma de las cerdas de tu cepillo, llevarme conmigo el aroma de tu boca.
- Eso es asqueroso- contestó él bromeando.
- Me gusta.

Horas más tarde sus cuerpos fueron enterrados en la Recoleta de Asunción.

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